Tres perspectivas

Las escarchas del comienzo se consumen, en el desgaste de los pulmones no se puede y el humo blanco se dispersa junto a la esencia primera de toda edad. Los días caminan secos: nuestra polvorienta sangre. Voy por el calafate para perder la tierra y contaminar el aire, ácido como la fermentación doblegada de las frutas. La flor viuda: sureña celestina, de claros pétalos e inciertas intenciones; elevada en su centro, empapada de insectos cansados y retro-alimentados de nuestra culpa.
La vejez pareciera encaramarse en el muro volador de los impetuosos, animales y brutos gozan desde un palco, como la ridiculés de los más grandes, insanos voladores de cuerda o madera, brindan el desdén de su propia conciencia. Cielo multiple para los caminos en niebla, la fortuna es la virtud de los héroes el infortunio de todos nosotros anónimos y sedientos.