sábado, 30 de marzo de 2013

Y para extirpar el mal


Tendrán que dejar de tener crías.



martes, 26 de marzo de 2013

POLIS


C.I.A




La inteligencia


Siempre está con los malos.




Toda cultura


No pudo declamar
su discurso
por el ruido de todos, cual silencio
no dijo nada
pero a la vez lo dijo todo.


El joven no lo sabe pero el que está
encerrado en un frasco
es él mismo.


Ya no hay


En lugar de grandes Ríos y Montañas
solo nos dejaron Sótanos y Charcas.




Tetas y traseros


Artículo diez y nueve
Mujer, violan tus derechos humanos en toda esa ropa que eliges comprar.



El lenguaje


Deja de condicionarnos hasta que despertamos. 




Idiotizados


Hasta dormirnos.




viernes, 22 de marzo de 2013

Exiliados


De los ciclos de la naturaleza.

Casa de reposo


Abandonada y solitaria
ya está sin habitantes...



Imágenes de muestra

Boldo, amargo Bailahuen, 
tibios, reposan de mañana,
bailan desde el viento y al parecer
no pueden calmarse al estar mezclados
con una flamante cola de caballo.

Desayuno de perdedores
del mal gusto.


jueves, 21 de marzo de 2013

Aburrido


Mañío y Mehüin entraron por debajo de la puerta
y salieron por sobre la misma.
Acostado, la puerta es giratoria
parece un pequeño re-molino, y
claro, como insisto con Nietzsche
habrá que decir sí a todo
incluso a aquello que
nos destruye.

miércoles, 20 de marzo de 2013

No escribo


Lejanas
desde el sol,
áridas y momificadas
recorren abiertas el amplio
ramal de venas. La bifurca
del cansancio, irisadas y
sin hambre las diez cumbres
del frío se mueven secas, desiertas.
Sí, la sequía es evidente
no se pueden ocultar las
cicatrices del hacha,
las manos
han sido partidas.


Entrada


La libertad,
Siempre, no es más que
una, dos, incluso
tres cicatrices unidas
en el vértice
de una esquina.








jueves, 14 de marzo de 2013

Lombrices


No saben de gloria ni heroísmo
es el momento de hacer suya
la confianza de una vertiente apestada y negra,
transforman la arteria, clara muestra neutral
de arrastre y desconsuelo, en el borde de la melancolía
de ochos lunas nuevas, en la distancia más profunda
de la oscuridad, enmudecen con una
constante renovación en el camino,
el tenebroso pórtico del
silencio.

De lo que no se puede hablar
lo mejor es callarse.  

martes, 5 de marzo de 2013

Mi abuela


Se maquilla y cubre las extremidades
de su muerte irrebasable,
decidió estar a solas
bajo su tela
bajo su edad,
mirando a duras penas el espectáculo
de la calle,
recibiendo calor
tan solo desde un
computador.





El lenguaje


Se equivocó con la muerte,
nuestro único futuro.



Feminista


El ser de la mujer es el ser para la muerte.











El micro cuento


De la educación.